Ага, сейчас, зашла и обнаружила, что сервис дневников на сайте грохнули летом прошлого года. Мне даже своих постов не жалко, а вот чужие...
Вот, помню, когда мне было лет тринадцать или четырнадцать, а интернет еще был через модем и стоил 25, кажется, рублей в час, тогда я читала действительно взахлеб. Время в сети было строго дозированным, и лента избранного была непозволительной роскошью. Тогда я еще вела дневник на нашем местном сайте, общалась с парой человек, сохраняла посты, чтобы потом распечатать и читать. Также я поступала с Нилом Гейманом, которого, помнится, тогда читала, потому что и время за компьютером было тоже дозированным, да и много было других дел. Но вот перед сном эти распечатанные странички были как раз в тему - огромные простыни лытдыбра, которые погружали меня в чужую жизнь. Людей, которые старше меня, учатся в университете или даже работают. Это сейчас мне все кажется простым - оп, дневник девочки из Англии, легкодоступные книги, которые можно закинуть в телефон и читать хоть в автобусе. Но иногда вспоминается это чувство сопереживания, причастности, тесного круга, что ли. Года два назад собирала свои вещи, чтобы съехать от родителей и нашла эти кипы листов, которые конечно же где-то хранились. Даже захотелось найти дневники этих старых знакомых, проверить, как они там.